Postales Desde Ningún Dónde

El orden, no es ni mucho menos por calidad. Simplemente alguno tenía que ir primero y otro último.


TODOS LOS LINKS DE "CLIK PARA INSTALAR" TE LLEVAN AL CHROME WEB STORE PARA QUE LOS VEAS.


 1. TweetDeck: Extensión con la que puedes enterarte al instante de menciones, retweets... en twitter, notificaciones en Facebook, My Space. Además de gestionar diversas cuentas. Perfecto para gente con dos cuentas en twitter que quiera actualizarlos sin tener que loggearse cada vez. Click para descargar.


2. Panic Button: Personalmente este no lo he instalado todavía. Sirve para cuando estés en mitad de una brava y te vayan a pillar, le das al botón, o a F4 y se te cierran las pestañas. Con la diferencia de que se te guardan para que las puedas volver a abrir, guarrindonguillo (si alguien le ve otra utilidad... estoy abierto a propuestas) Además lo puedes proteger con contraseña. Click para instalar.



3. 3D Tin: Extensión de modelado 3D en el navegador. Es una herramienta para que pases el rato más que para hacer modelados profesionales. Es algo limitado, pero está bastante logrado. Click para instalar.





4. Rain Alarm: Extensión que te notifica cuando se acerca la lluvia o la nieve a tu posición. ¡Si te gusta enterarte del tiempo antes que nadie!. Click para instalar.




5. Android Market Search Bar: Extensión para buscar todo lo que quieras en el market. Es útil si no tienes el móvil a mano. Click para instalar.

Fuente:  http://blog.rtve.es/carnecruda/2011/10/los-mudos-hablaron-a-los-sordos.html

Vídeo que os abrirá algo los ojos. Si votar sirviera de algo no nos dejarían votar.

Vuestro tiempo es limitado. No lo despilfarréis para vivir la vida de otros. No os dejéis llevar por dogmas que sean resultado del pensamiento de otros. No dejéis que el murmullo de las voces de otros ahogue vuestra propia voz. Y lo más importante: Seguid vuestro corazón y vuestra intuición. Ellos saben lo que realmente queréis. Todo lo demás es secundario

Steve Jobs, además de un trabajador que no tuvo dinero ni para costearse la universidad es todo un luchador y filósofo, prueba de ello son las palabras anteriores.
Le he tenido como ejemplo en muchos casos gracias a un vídeo de una conferencia que hizo en la universidad.


.                      [youtube http://www.youtube.com/watch?v=6zlHAiddNUY]

Pablo Hasél, arrestado por apología al terrorismo en sus letras, de todas formas a vuestra derecha siempre estará el formulario, no hace falta que vengáis a este post:En la mañana del 4 de octubre, el artista hip hop Pablo Hasel, ha sido detenido por la policía española en la ciudad de Lleida, se dirigía a grabar su próximo trabajo musical. Esposado y en presencia de su familia y como si de un peligroso delincuente se tratara, han registrado su domicilio familiar, interviniéndole todo tipo de material informático, cuadernos e incluso libros (por lo visto un arma muy peligrosa en manos de valientes). Posteriormente y tras un registro de tres horas ha sido conducido en un furgón rumbo a Madrid en la Audiencia Nacional y sus calabozos, tristemente conocidos como así ha denunciado en infinidad de ocasiones Amnistía Internacional.

No todo el mundo se fija, pero la primera señal de que una historia es buena es su primera frase, su primera palabra. Los escritores mediocres, aquellos que soñamos con conseguir la perfección, aquellos que soñamos con plasmar nuestros sentimientos en un papel de forma que más tarde que temprano alguien lo lea y se sienta identificado, necesitamos llamar la atención. Necesitamos que la mente del lector se sumerja en este caos, sin remedio, sin posible salvación.

Imaginemos por un momento que solo somos capítulos de un libro. Cada capítulo se centra en un personaje contando su historia, poderosos, mendigos, soldados, rebeldes, todos en el mismo tomo. Su historia depende de la mano por la que esté escrita, manos con un talento magistral que partiendo de la nada, sin un inicio impresionante, sin artificios, solamente armadas con la fuerza de la verdad, escriben las historias que llevan en sus venas. Increíbles historias que perduraran más allá de los tiempos, que forjaran leyendas recordadas por siempre.

En cambio el talento de mi escritor es más que dudoso, si me preguntan por el inicio de mi historia, sería algo que impactara, algo fuerte, algo como:

-Desdichado, un nuevo desdichado condenado a vagar eternamente en este valle de lágrimas que llamamos vida.

Ese es el principio, impactante, capta tu atención con promesas falsas sobre una dramática historia que te conmoverá el corazón. Pero la realidad es totalmente distinta, no soy más que otro más con unos deseos superiores a su talento, frustrado y con alma de poeta pero pluma y cerebro de un simple imbécil. Un ser condenado a fracasar en todo lo que emprenda y a ser recordado por un simple, “lo intentó”. Mi vida trascurrirá sin pena ni gloria, entre bastidores. Quizás eso sea lo peor, el ver a otras personas conseguir lo que desean, el sentirte capaz de ser ellos, esas falsas esperanzas que te provoca la visión del triunfo, que te impulsan a seguir adelante a pesar de los fallos, de los errores.

Yo personalmente tengo una esperanza, un oscuro deseo en mi corazón. Que la mano que escribe mi historia caiga fulminada y yazca sin vida en la mesa acompañada por el gotear de la tinta derramada. Quizás así alguien se compadezca de mí, relea mi historia sin terminar, sonría con compasión y recoja el tintero, moje la pluma reseca y continúe mi historia dándole un cambio brusco al argumento y concediéndome la ansiada libertad.

http://www.videobb.com/e/zpn6m71qVQ1n

Who the fuck am I?
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Hay alguien en el ático
construyendo una extraña máquina.
Jamás le he visto
pero creo que trabaja todo el día.

Cegado por el mundo exterior
yo me quedo dentro.
Apenas reconozco mi nombre
pero está mejorando con el tiempo.

Vi algo en el espejo,
alguien me está observando.
Si me escondo en el ático
ellos nunca me cogerán.

Encontré una cuerda en el suelo,
tengo que construir una trampa,
así que comienzo en mi máquina,
jamás voy a ser visto...

La he elegido por bastantes motivos, el primero, y tal vez el más importante, es que nos cuenta que una época pasada siempre fue mejor e incluso nos transmite la sensación de estar rejuveneciendo.
Espero que os guste tanto como a mi.

http://www.goear.com/files/external.swf?file=34d7b16

Pues os quedáis sin fútbol malditas bestias... Ese trabajo que nos ahorramos, ahora no tendremos porqué mirar a todos los jugadores, con mirar la pelota como babosos ya vale, eso me recuerda lo mucho que echo de menos estar en una discoteca...Todo esto viene a que la encuesta ha finalizado con un abrumante "No" 66% (Sí, exacto, digo los porcentajes porque los votos son 9 tan sólo) Tranquilos seguidores locamente enamorados de mi del fútbol, la huelga de los jugadores no prosperó y tendréis partidos para rato...

Una imagen muy bonita.

[youtube http://www.youtube.com/watch?v=YlCj-EZvgnQ&w=580&h=390]
Bueno, os dejo con un cortometraje que hicimos este año para el II Certamen de Cortos del I.E.S. Santa Catalina

Espero que os guste, o que por lo menos lo veáis.

Ahora si queréis contarnos una noticia, una historia, el número de la cuenta corriente de vuestro padre, que vuestro gato ha perdido un ojo jugando al golf o simplemente pedir un hueco para escribir en este blog, tenéis un apartado arriba en dónde pone "Contacto" ahí escribis lo que os salga de los huevos/ovarios/huevo/ovario/acojonios.


Un placer perder este tiempo en explicar una cosa tan obvia como que Fifa 12 va a reventar a PES 2012

A la derecha de esta entrada tenéis una encuesta, cuanto antes votéis antes os lo quitáis de encima, por tanto, me pongo menos pesado ¡y todo el mundo gana!

30 Agosto 1945

Querida hermana, según dicen la guerra acabará pronto, yo no tengo muchas esperanzas de sobrevivir. Te escribo para hacerte saber que no todo lo que contarán los americanos será verdad, ya sabes eso de "el ganador es el que escribe la historia" y ellos la escribirán a su manera.
También necesito decirte que yo no quería participar en esta carnicería, sólo quería reunirme con mi familia, con mi hijo, lo antes posible y olvidar todo lo malo que he tenido que hacer, la de vidas inocentes que me han obligado a quitar. Me he ganado el infierno a pulso. Te diré una cosa, espero que nunca ninguna otra generación tenga que soportar esto, ni siquiera puedo hacerme a la idea de algo más doloroso, nunca podré ver a mi hijo crecer, sus primeros pasos, su primera palabra, su novia, nunca podré aconsejarle sobre chicas... hay tantas cosas que no podré hacer que prefiero no pensar y dejarme llevar por el olor a putrefacción del aire que respiro.

He salvado algunas vidas, incomparables con el número que muertes, pero, espero que hayan servido para algo. No me puedo quitar de la cabeza la cara de sufrimiento de niños de 12 años al ver a sus padres morir e intuir que ellos serán los siguientes, no puedo.

Ahora mismo me muero lentamente, un oficial me ha herido por dar mi comida a un niño. No me lamento de esto, ni quiero ser un héroe, lo único que quiero que sepas es que tu hermano no es tan malo, y que, si me quedé en Alemania, fue para proteger a mi familia.

Te quiero con toda mi alma.

P.D. Junto a esta carta encontrarás un reloj, prométeme que se lo darás a mi hijo y que cada vez que lo vea piens



La carta estaba inacabada.

-Ya sabes como es, colega: montones de carpas, música malísima, un cuarto de vodka con mescalina, osos polares...

A partir de hoy empieza otra etapa, este día marcará un antes y un después en mi carrera. Un mal presentimiento va a ser combatido con mucho optimismo, con mucha fuerza.

Yo no te prometo un final feliz, pero sí una buena historia, y el mundo se compone de buenas historias, como terminan es diferente en cada ocasión, quienes son los protagonistas también. Pero en nuestra historia solo estaremos nosotros apartados de las sombras el mayor tiempo posible y cuando esas sombras se asomen nos lo tomaremos con calma, nuestra historia habrá acabado para dar lugar a una nueva.

Me encuentro sólo, delante de la habitación 508, blanca y sin ninguna fuente de luz, algo que a simple vista cualquiera daría por imposible pero yo ya he visto suficiente. En la habitación hay un único objeto, una silla que parece como si hubiese sido utilizada para torturar. Algo se mueve por la habitación, imperceptible y muy rápido, me golpea fuerte y rompo la pared del fondo con el peso de mi cuerpo, me levanto y la miro, es bellísima, es... ella.

- Cielo, ¿por qué me haces esto?

Se acerca corriendo, y yo impasible la miro y me dejo golpear con toda la fuerza que tiene. Caigo inconsciente, el dolor se parece demasiado a un "te odio" o "te dejo de querer".

Me despierto entre sudores en mi cama, todo ha sido un mal sueño, ella sigue a mi lado. Alzo la vista y miro el techo de mi habitación, se ve el cielo negro de la noche y en él planetas enormes de miles de colores. Me levanto de la cama intentando no despertarla, pero las patas de la cama siempre están ahí y yo nunca las veo, me doy en el dedo pequeño del pie y se despierta.
- Cariño lo siento solo iba a...
- Cállate, no lo entiendes, estás atrapado en un sueño.
- No, esto es real, demasiado real para ser un sueño.
- Y si yo estuviera en lo cierto y esto fuera un sueño, ¿no lo convierte en más real que la misma realidad?
- En cierto modo sí, pero esto es la realidad.
- ¿Por qué?
- No sé explicarlo.
- Sientes, controlas tus actos y sensaciones, tiene pinta de ser real.
- Entonces...
- Tú decides si quedarte o irte.
- ¿En este sueño me quieres?
- Sí, mucho.
- ¿Sabes lo que he soñado antes?
- Lo sé, pero puede que fuera la realidad.
- ¿Y eso como lo sé?
- Somos humanos, nunca lo sabemos.

Observé el cielo y me dí cuenta que nunca había estado más seguro de una cosa que de ésta. No hay nada irreal.

World of Warcraft ha querido revolucionar a sus fans registrando la marca de Mists of Pandaria.
¿Que tendrá que ver ese nombre con los Osos Panda? Pues ni más ni menos que los Pandaren son una raza de osos panda que Blizzard se inventó para el April Fools’ Day a modo de broma. El caso es que desde entonces muchas han sido las personas que querían que se incluyeran en WoW, y todo apunta a que así será.

Hace unos meses los propios creadores de Cataclysm decían haber dudado en poner Murlocs u Hombres Lobo para la tercera expansión, al final no estarán ni para la cuarta (por mi parte mejor)

Ahora a ver si Blizzard va en serio o en broma, eso nunca se sabe.

Vía: VidaExtra

Se me saltaban las lagrimas al ver tanto talento, solo con una aplicación del Iphone y mucho tiempo ensayando. En fin os dejo con el vídeo.
[youtube http://www.youtube.com/watch?v=RhCJq7EAJJA&w=590&h=390]

Caminos que abren más caminos hacia una nueva situación totalmente diferente de la que te encontrabas, pero que, con un poco de suerte sabes aprovechar.

Caminos que llevan a precipicios en los que la única salida es caer de cabeza y sufrir lo menos posible, esperando la tormenta de después en la que el único enemigo es tu mente y el pensamiento de otros.

Caminos que nunca tomarías porque sabes que es una estupidez, que nunca podrás sacar nada bueno, pero que elijes con todas tus fuerzas luchando contra el destino ya marcado.

Hay miles de caminos, miles de decisiones, y eso es lo que nos hace seres humanos.

Llevamos un tiempo sin actualizar el blog y los pocos seguidores que tenemos seguro que lo han notado hasta tal punto que nos habrán dicho que nos den. En vuestro derecho estáis.
Esta entrada es para pediros perdón y recompensaros (más bien es un castigo) con un pequeño extracto de lo que podría ser un libro mío y que si no llega a serlo no será por falta de tiempo.

1. Prólogo
Cómo puede cambiar tanto la percepción del mundo en tan solo uno o dos días. Todo, absolutamente todo se convierte más oscuro, lo que recordabas feliz ya no te parece que lo fuera, y tal vez ella tenga que ver en todo esto. Ahora mismo estoy en mi habitación, tumbado en la cama, oyendo como el viento sopla al otro lado de la ventana y cómo los arboles son acariciados mientras que las hojas se esparcen por todo el patio, me levanto a buscar lo que creí perdido hace escasas horas, mi reloj, negro y muy grande que significó para mi un todo y que ahora, inútil, solo utilizo de decoración. [...] Salgo a la calle en busca de un lugar en el que me fíen un café, o al menos, leche sola. Caminando por las calles que en su día me vieron crecer, me fijo en cada esquina, en cada rincón en el que he llorado, reído, escondido, besado... Cada vez que paso por estás calles llenas de vida, con un suelo de piedra inquebrantable en el que más de una vez me he dejado las rodillas, se me llenan los ojos de lagrimas, unas lagrimas que jamás se derraman en un sitio que nunca cambia, nunca pasa el tiempo y del que nunca me iré.

Recuerdo que esto es una mínima parte de lo que tengo.

Decisiones correctas, decisiones incorrectas.

Buscar una manera de desahogarse... porque todo esto pesa mucho y no tenemos la suficiente fuerza para sujetarlo... cuando necesitamos poder carecemos de saber y cuando necesitamos saber carecemos de poder.

Vía: Charlie

Quiero mataros porque el mundo es una cárcel sin barrotes, colaboráis con la simplicidad de las masas para sentiros aceptados en una sociedad hipócrita que ve lo original como una moda, es cuando lo distinto deja de ser diferente para ser un hábito, y es esta vuestra puta droga come mierdas, la puta costumbre de seguir el rumbo que otros siguen, pisar las huellas de otros para sentiros identificados con algo. Os odio porque me amo y mi corazón es muy pequeño para albergar tanto amor, solo deseo que se mueran las putas que se creen únicas por ser guapas y los guarros que olvidan el sentido de lo verdadero por seguir el rastro de orina de esas putas. ¿Vas de progre?, ¿vas de sabiondo progresista de izquierda? Recuerda que sin tu derecha no podrías tener una izquierda, pero da igual, da lo mismo la mano con la que te rasques la polla, las dos siempre van al pan. ¡Morid cabrones!

[youtube http://www.youtube.com/watch?v=N7P2ExRF3GQ&w=500&h=390]

Increíble explicación muy detallada de todo lo que ha pasado con España y la crisis, contada de forma divertida.

Fuente: DandoPorCulo

Sí, eso es sangre.

Cada átomo de tu cuerpo viene de una estrella que exploto. Y, los átomos de tu mano izquierda probablemente vienen de una estrella distinta que de los de tu mano derecha. Es realmente la cosa mas poética que se sobre la física: Eres polvo de estrella.

No podrías estar aquí si las estrellas no hubiesen explotado, porque los elementos- el carbono, el nitrógeno, el oxigeno, los metales, todas las cosas que importan para la evolución y la vida -no fueron creados desde el principio de los tiempos. Fueron creados en las calderas nucleares de las estrellas, y la única manera de que llegaran a tu cuerpo para ellos fue que esas estrellas tuviesen la amabilidad de explotar. Así que olvida a Jesús. Las estrellas murieron para que tu pudieses estar hoy aquí.

Lawrence Krauss

Cómo las estrellas pudieron crear una forma tan bonita como tú.

Vía: Tuenti de Diego Stinson García.

El capitulo 24 de la sexta temporada y probablemente el último ya está en megavideo:
http://www.megavideo.com/v/SWJQWP9Ca3688a577fb2982be796ba4cee8d9e952

Fuente: SerieYonkis

Espero que mañana vosotros toméis la calle, ya estamos hartos de políticos basura, y de su gran privilegio en la sociedad actual.

http://www.youtube.com/watch?v=c2XFN-M6qDQ

[youtube http://www.youtube.com/watch?v=qwUvkBRCxRc&w=480&h=390]

Everything it all just sounds the same

(Todo suena igual)

Como cada noche, Marcos se iba prontito a dormir, después de haberse lavado los dientes y haber dicho buenas noches a la abuela. Sin embargo, a Marcos no le gustaba la cama. No le gustaba la oscuridad, ni el silencio, ni la puerta cerrada, ni la soledad. En realidad, ni siquiera le gustaban sus propios sueños. Muchas veces se despertaba entre sudores, asustado por los monstruos de sus pesadillas, pero cuando se levantaba llorando a abrazar a su madre, ella nunca estaba allí.

La madre de Marcos trabajaba de noche. A ella tampoco le gustaba la cama. La había aprendido a odiar en su trabajo. Marcos no la echaría tan en falta si pudiese al menos aferrarse a su padre, pero este tampoco estaba. Que pronto volvería de un viaje, solía decir su madre.

Siempre fue un chico solitario. No le gustaba ni la tele ni el fútbol, y los demás niños del parque siempre se metían con él. Su abuela era su única amiga. Se podían pasar juntos tardes enteras, en las que ella contaba anécdotas de una época demasiado lejana para Marcos, que las escuchaba y las guardaba en su memoria como si fuesen de oro. Ambos estaban muy unidos. Por eso el día en que ella murió, el casi se mata del disgusto. Le costo mucho superarlo. Le enseñó tanto, que ahora no sabía lo que era estar solo en el mundo.

Entre palizas y rabia contenida, Marcos entró en el instituto, donde conoció a Elisa. Ella también lo había pasado mal, y no tardaron en abrirse y amarse con el odio reprimido de los que siempre han sido maltratados. Las broncas y las reconciliaciones fueron una constante hasta el embarazo de Elisa. Sus padres no la permitieron abortar, aunque casi la matan de los golpes que le dieron. El mismo pan para Marcos. Ambos se pusieron de acuerdo y huyeron de la ciudad con el bebé. Con prisas y sin dinero, consiguieron llegar a Barcelona y okupar una casa abandonada. Conocieron a Ismaela, una vieja con la que decidieron compartir el piso. Así siguieron viviendo unas semanas, pero nadie quería a unos jóvenes sin estudios, y fue cuestión de tiempo que el dinero empezase a salir de fondos poco legales.

Marcos cayó en la peligrosa telaraña del jaco, y la policía le cogió intentando robar un banco. Elisa, por su parte, se tragó su orgullo y vendió su cuerpo al mejor postor para la manutención del pequeño. Y así, éste, sin padre al que abrazar y sin madre con la que llorar, creció al lado de Ismaela, y el destino se tornó caprichoso para repetir la misma historia desde el principio.

Como puede cambiar tanto la percepción del mundo en tan solo uno o dos días. Todo, absolutamente todo se convierte más oscuro, todo lo que recordabas feliz ya no te parece que lo fuera, y tal vez tú tengas que ver en todo esto... Apareces, desapareces, vuelves a aparecer, para no volver jamás.
Deja de liar a este pobre corazón que no vale para disgustos, déjame irme, perderme en tu mirada y acabar como un niño que pierde su mejor juguete.

Los mosquitos se estaban poniendo las botas con mi agonizante cuerpo. Y allí estaba yo, moribundo en medio de la selva, con una pierna rota y una herida de bala en el pulmón. Seguramente los cocodrilos o lo que Dios quisiera que hubiese en aquella jungla no tardarían demasiado en descubrirme. Lo bueno de saber que vas a morir es que todo te da un poco igual. La verdad, me habría gustado elegir otro lecho donde pasar mis últimos minutos, pero los hechos así lo quisieron:

Ser un narcotraficante de poca monta nunca ha sido fácil, y si encima tienes mi especial atracción para que todo salga mal, ni te cuento. En realidad no era más que un peón de un pez más grande que yo, que a su vez tenía peces todavía mas grandes sobre él. La misma jerarquía de siempre, solo que ahora en versión ilegal.

Me habían encargado sobrevolar el charco que separaba mi país de Europa, entrando por España. Una vez allí, otros peones se encargarían del resto. El avión partiría de un remoto lugar de Sudamérica, e iría acompañado de un copiloto, supuestamente especializado en volar de noche. Con lo que yo no contaba era con que ese hijo de la grandísima puta fuese de la secreta. Me dí cuenta mientras pasábamos por encima del Amazonas. No sé por qué razón lo adiviné, supongo que una simple corazonada. Decidí que las toneladas de psicóticos y estupefacientes a bordo no se las pensaba regalar a la policía europea, así que solo se me ocurrió estrellar el avión. Yo y mis ideas.

Una gigantesca serpiente estaba deslizándose delante de mí, olisqueando mi podrida y destrozada pierna. No es la visión más agradable que se pueda pedir, pero es lo que había.

Cuando tuve la oportunidad, intenté golpearle y dejarle inconsciente, pero no es nada fácil que un yonky como yo consiga reducir a un agente de las fuerzas especiales. Por razones que desconozco, a mí no me habían dejado subir ningún arma a bordo, pero él tenía una pequeña sorpresita escondida. Yo acabé con un tiro en el pecho, y él intentando estabilizar la nave, que caía en picado contra la selva. Durante la pelea yo había golpeado los controles, y, obviamente, la cosa acabó con un avión estrellándose en medio del Amazonas.

Sin embargo, mi compañero había sido lo suficientemente útil como para forzar un bruto aterrizaje, en el que solo se mató él. Y sí, vale, a mí me dejó moribundo, en medio de la nada, y con una boa constrictor teniendo sueños húmedos enfrente. Pero por lo menos pude colocarme por última vez.

Sí amigos, el Premio Nobel, descubridor junto a Francis Cric de la doble hélice del ADN, James Watson, sostiene que los negros son inferiores a los blancos respecto a inteligencia, este hombre ha llegado a afirmar en una entrevista que concedió al periódico The Sunday Times que “Todas nuestras políticas sociales están basadas en el hecho de que su inteligencia es la misma que la nuestra, mientras todas las pruebas muestran que no es realmente así”.
Me sigo preguntando cómo un Premio Nobel puede decir esas burradas. Pero como en todos los sitios, siempre hay alguien que defiende la verdad, en este caso el primero en contestar a Watson fue Steve Rose, bíologo, afirmando que “ésta es la cara más escandalosa de Watson. En otras ocasiones ha dicho cosas parecidas de las mujeres, pero nunca lo había oído meterse en este terreno racista”. “Al margen de lo político y lo social, si Watson conociera todos los escritos al respecto se habría dado cuenta de que no entendió nada”. Sentenció.

Y esto se merece la frase tonta del día.

Un brindis por las palabras que rompieron tus esquemas. Por aquellas que no se olvidan, y que desmontan tus mentiras. Las que te abren los ojos, y las que te hacen entender el mundo de una manera diferente. Las que repites a tus amigos, a tus hijos y a tus nietos.

Un chin-chin por las palabras de los sabios. Esas que consiguen el aplauso de los olvidados y el silencio de los necios. Por aquellas que los ignorantes no saben repetir. Por las palabras que no se lleva el viento. Por las que están escritas con la sangre de los que lucharon por defender. Por aquellas que se empeñan en hacernos olvidar.

Descorchemos una botella de champán por los discursos nobles, las palabras clandestinas y las críticas ácidas. Por las frases que dan clase, y los sarcasmos que dan lecciones. Por las palabras de inocencia, y por las palabras de ironía. Por cada sílaba. Por cada letra.

Brindemos por aquellas palabras que nunca salieron de tu boca, ni de la mía. Las que revelan la verdadera realidad. Las que descuartizan el músculo corazón y hacen pensar al cerebro. Por lo grotesco, y por lo irreverente.

Alza la copa para brindar por las palabras que no gustan a los poderosos. Por las que ponen en tela de juicio su salvaje hipocresía. Por las que combaten la injusticia, y por las que proclaman libertad a cualquier precio. Brinda y apoya el vaso de nuevo, porque todavía queda salir a la calle y luchar con algo más que palabras.

Salud, camarada.

Una España dividida en dos que solo el fútbol puede unir, una España en que solo hay dos tipos de gobierno, la derecha, y la más derecha, cada cual lo hace peor. ¿Ese es el puto futuro que nos espera a mi generación? ¿Un futuro en el que no te dan trabajo por falta de experiencia y a su vez no puedes tener experiencia porque no te dan trabajo? Sinceramente espero que mientras los políticos de ahí arriba se echan la culpa los unos a los otros, alguien con dos dedos de frente vote en blanco. Antes eras del PSOE, vale, pero ¿por qué?, porque hacía una política de izquierdas, muy bien, eso es lo que ha estado haciendo, pero a la hora de la verdad se vende, nos vende. Y el que antes votaba al PP, o eres rico, o eres tonto, el PP nunca ha mirado por el proletariado, y nunca lo hará.

Solo esperamos que algún partido resurja entre la mierda que cubre la política de este país, dé un golpe en la mesa y diga "aquí manda el pueblo, al fin"

¿Cuántos de nosotros hemos oído varias veces esa frase en la televisión o en la vida diaria? Otra de las grandes falacias actuales y que aguanta ya casi un siglo.

Es totalmente falso que sólo utilizamos un 10% de nuestro cerebro. Utilizamos el 100%, eso sí, no de forma simultánea. (De hecho, sólo en grandes ataques epilépticos es cuando se puede llegar a utilizar el 100% del cerebro al unísono). Al igual que pasa con nuestros músculos, utilizamos las regiones del cerebro según la actividad que estemos realizando. A mayor complejidad, mayor uso del cerebro. Los incontables TACs y resonancias magnéticas que se han hecho para estudiar la actividad eléctrica a lo largo de décadas así lo demuestran.

Quizás una de las razones por las que surgió el mito fue que algunas personas tergiversaron la afirmación de que utilizamos el 10% de nuestro cerebro de forma consciente, mientras que el 90% restante es inconsciente (se encarga de tareas como controlar las pulsaciones del corazón, el peristaltismo intestinal, la dilatación o contracción de las pupilas, etc). Al final se trastocó todo eso y quedó como el mito de ahora.

Si la afirmación del 10% fuera cierta, ante la más mínima lesión cerebral se produciría la muerte, y eso no es así. Cuando hay una lesión, y si ésta es pequeña, las zonas colindantes de la región alterada intentan compensar la pérdida de función mediante un procedimiento lento de plasticidad neuronal. Además si sólo utilizáramos el 10% seríamos vegetales o estaríamos muertos. Nadie puede vivir con ese porcentaje de actividad cerebral.


El origen de ese mito es muy difuso. Se estima que surgió a partir de principios del siglo XX. Pero a pesar de todas las investigaciones, no se sabe con certeza cual fue el hecho desencadenante. Entre las diversas hipótesis que se manejan se cree que surgió por hallazgos científicos mal entendidos o mal interpretados por gente que no entendía ese campo y posteriormente lo fue difundiendo. Las personas más famosas que ayudaron a que este mito se propagara fueron:

-Albert Einstein. ¡Sí, el mismo! Incluso un intelectual como él tenía sus errores y la neurología no era su campo. Allá por los años treinta, los neurólogos descubrieron que las especies con sistema nervioso más complejo (entre las que destaca el hombre) dedican una menor proporción de la masa cerebral a las funciones sensorio-motoras. Se aplicó el nombre de córtex silencioso a las áreas cerebrales dedicadas a otras actividades, entre las que destacan el lenguaje y el pensamiento abstracto. El título de silencioso hizo pensar equivocadamente a algunos no expertos (como Einstein) que esa parte del cerebro estaba desocupada.

-Dale Carnegie. Con su popular libro “How to Win Friends and Influence People” (Cómo ganar amigos e influir en la gente) afirmaba que la mayoría de las personas sólo utilizan el 15% de sus cerebros. Un libro de Auto-Ayuda que terminó ya por asentar el mito.

-El mito del 10% es una de las argumentaciones de la Secta de la Cienciología para reclutarlas.

-Otro de los argumentos utilizados hasta la saciedad por los defensores de lo paranormal, que defienden la telepatía, poderes extrasensoriales y demás fantasías neurológicas sin ningún sentido. Afirman que si hay un gran porcentaje del cerebro que no utilizamos, la mayor actividad de éste en condiciones especiales podría causar todas esas manifestaciones paranormales (ains, cuánta ignorancia).

Este es un ejemplo de lo que algunos llaman “Psico-Hecho“. Una creencia que, aunque no es soportada por evidencia real, es tomada como real porque su constante repeticion cambia la forma en que experimentamos la vida. La gente que no tiene más conocimientos, no sabrá mas que repetirlo una y otra vez.

Medtempus

Somos los hijos malditos de la historia, desarraigados y sin objetivos. No hemos sufrido una gran guerra ni una depresión, nuestra guerra es la guerra espiritual, nuestra gran depresión es nuestra vida. Crecimos con la TV que nos hizo creer que algún día seríamos millonarios, dioses del cine o estrellas del rock. Pero no lo seremos. Y poco a poco lo entendemos. Lo que hace que estemos muy cabreados.

You are not special.

Cuando me dí la vuelta y vi aquel monstruoso gigante dando tumbos hacia mi posición, lo único que se me ocurrió fue gritar. Y no grité, rugí, porque mis cuerdas vocales ya no eran humanas. Un híbrido entre ser humano  y basura de toda clase, se dirigía hacia mí con lágrimas en los ojos, vomitando intestinos y clamando ayuda. Era como verse en un espejo. La doctora no solo había jugado a ser Dios conmigo, como me había dicho. Tenía un segundo juguetito también escondido en el sótano. ¿Cómo era posible que nunca antes hubiese oído sus gritos?¿Cuantos monstruos tendría escondidos en aquel lugar, detrás de cada una de las puertas de ese pasadizo de los horrores?

La puerta se abrió de golpe, dejando entrar a un policía sofocado y a una doctora horrorizada. Marilyn sabía que ese era su fin, que todo se había acabado. Que no había escapatoria posible. Que el hombre armado que tenía delante suya, iba a ser su verdugo. Intentó escapar, no lo voy a negar, pero solo consiguió que el policía disparase una bala contra su rodilla. Luego se volvió hacia nosotros.

Recuerdo aquella mirada de espanto. Aquel vómito de asco. Aquella llamada a emergencias. Aquellos análisis en los hospitales más prestigiosos del mundo. Aquellas exhibiciones en público. Aquel morbo que provocábamos entre las personas. Aquellas amputaciones y operaciones a corazón abierto para entender los mecanismos del suero de Marilyn.

Años más tarde me enteré de que Marilyn era la primogénita de una prestigiosa familia de científicos suecos, y que me había mantenido encerrado durante dos meses en el sótano de su casa, justo encima de un antiguo laboratorio radiológico. Una fracasada en medicina. Una apasionada de lo extraño y lo grotesco. Que todo aquello lo había montado para demostrar que era capaz de saltarse la evolución y crear una nueva y avanzada forma de vida, adaptada a todo tipo de hábitats. Todavía me están saliendo sus putas branquias.

Mi compañero de penas, en realidad no era un ser humano, sino un cerdo modificado genéticamente con mi propio ADN. Murió hace ocho meses, porque sus nuevos pulmones le aplastaron el corazón. Yo me encuentro actualmente en la planta de estudios avanzados de Dios sabe que hospital estadounidense. Intento enterarme de cada nueva noticia que me traen sobre Marilyn y su historia, pero sé que todo lo que me cuentan es mentira. Para ellos, tampoco soy un ser humano. Sigo siendo un objeto de estudio. Marilyn, me dejaste solo en este mundo. Te deseo lo peor.

Si te estás planteando el dejar de estudiar:

No hay frase sensata para describir la locura de un engendro genético. El suero no solo me había afectado físicamente, sino que también podía notar los vaivenes de mi cerebro, que a cada segundo que pasaba con esa cosa, se volvía más y más animal.

Marilyn ya no me mantenía atado a la camilla, y me dejaba vagar a ciegas por la despensa, siempre cerrada desde fuera. Mis pies, o lo que quedaba de ellos, acabaron acostumbrándose al calor del suelo, y mis ojos a la oscuridad asfixiante. Hasta mis oídos podían empezar a sentir cuándo Marilyn se acercaba por el pasillo hasta la puerta. Pero ya no entraba para ponerme más suero. Dijo que a esas alturas del experimento, el mismo organismo se encargaría de continuar la mutación. Ahora solo entraba para verme. Para hablar. Para contarme la razón de ser de todo esto. Para escuchar mi voz bruta, que en esos momentos ya casi no podía articular palabra alguna.

Los dolores cada vez iban a más. Las heridas producidas por las nuevas formaciones, estaban todas infectadas, y Marilyn no quería darme medicinas porque decía que alterarían el tratamiento. No lo podía soportar más. Me estaban empezando a salir los mismos bultos que a la rata ya le habían salido en la espalda, y el sufrimiento era insoportable. Con razón chillaba tanto. Ya creía que iba a morir allí, entre vómitos de sangre, úlceras y pus. Creo que por eso me sorprendió tanto cuando me desperté y vi la puerta entreabierta.

Una rendija de luz se filtraba desde el pasillo. Marilyn no estaba allí. Se había dejado la cueva sin cerrar. Así que me levanté de la cama, y me dirigí lentamente hacia la salida. Al final del corredor había unas escaleras, bastante sucias, por cierto. Todo estaba enormemente guarro. De hecho, me extraño bastante que en semejantes condiciones de higiene, no me hubiese muerto todavía. Hasta me sentí un tipo con suerte.

Empecé a subir poco a poco, estirando mis entumecidas patas, porque ya no se les podía llamar piernas. Casi me tenía que arrastrar para subir veinte escasos escalones. Estaba a punto de alcanzar el pomo de la puerta que separaba aquel sótano infernal del resto del mundo, cuando escuché a la doctora discutiendo con alguien. Una voz grave, contundente y que se limitaba a hacer preguntas. Un policía. Mi salvación. Pero en ese momento tenía otra cosa mucho más importante de la que preocuparme. Algo se estaba deslizando a mis espaldas.