Postales Desde Ningún Dónde

Un brindis por las palabras que rompieron tus esquemas. Por aquellas que no se olvidan, y que desmontan tus mentiras. Las que te abren los ojos, y las que te hacen entender el mundo de una manera diferente. Las que repites a tus amigos, a tus hijos y a tus nietos.

Un chin-chin por las palabras de los sabios. Esas que consiguen el aplauso de los olvidados y el silencio de los necios. Por aquellas que los ignorantes no saben repetir. Por las palabras que no se lleva el viento. Por las que están escritas con la sangre de los que lucharon por defender. Por aquellas que se empeñan en hacernos olvidar.

Descorchemos una botella de champán por los discursos nobles, las palabras clandestinas y las críticas ácidas. Por las frases que dan clase, y los sarcasmos que dan lecciones. Por las palabras de inocencia, y por las palabras de ironía. Por cada sílaba. Por cada letra.

Brindemos por aquellas palabras que nunca salieron de tu boca, ni de la mía. Las que revelan la verdadera realidad. Las que descuartizan el músculo corazón y hacen pensar al cerebro. Por lo grotesco, y por lo irreverente.

Alza la copa para brindar por las palabras que no gustan a los poderosos. Por las que ponen en tela de juicio su salvaje hipocresía. Por las que combaten la injusticia, y por las que proclaman libertad a cualquier precio. Brinda y apoya el vaso de nuevo, porque todavía queda salir a la calle y luchar con algo más que palabras.

Salud, camarada.

Una España dividida en dos que solo el fútbol puede unir, una España en que solo hay dos tipos de gobierno, la derecha, y la más derecha, cada cual lo hace peor. ¿Ese es el puto futuro que nos espera a mi generación? ¿Un futuro en el que no te dan trabajo por falta de experiencia y a su vez no puedes tener experiencia porque no te dan trabajo? Sinceramente espero que mientras los políticos de ahí arriba se echan la culpa los unos a los otros, alguien con dos dedos de frente vote en blanco. Antes eras del PSOE, vale, pero ¿por qué?, porque hacía una política de izquierdas, muy bien, eso es lo que ha estado haciendo, pero a la hora de la verdad se vende, nos vende. Y el que antes votaba al PP, o eres rico, o eres tonto, el PP nunca ha mirado por el proletariado, y nunca lo hará.

Solo esperamos que algún partido resurja entre la mierda que cubre la política de este país, dé un golpe en la mesa y diga "aquí manda el pueblo, al fin"

¿Cuántos de nosotros hemos oído varias veces esa frase en la televisión o en la vida diaria? Otra de las grandes falacias actuales y que aguanta ya casi un siglo.

Es totalmente falso que sólo utilizamos un 10% de nuestro cerebro. Utilizamos el 100%, eso sí, no de forma simultánea. (De hecho, sólo en grandes ataques epilépticos es cuando se puede llegar a utilizar el 100% del cerebro al unísono). Al igual que pasa con nuestros músculos, utilizamos las regiones del cerebro según la actividad que estemos realizando. A mayor complejidad, mayor uso del cerebro. Los incontables TACs y resonancias magnéticas que se han hecho para estudiar la actividad eléctrica a lo largo de décadas así lo demuestran.

Quizás una de las razones por las que surgió el mito fue que algunas personas tergiversaron la afirmación de que utilizamos el 10% de nuestro cerebro de forma consciente, mientras que el 90% restante es inconsciente (se encarga de tareas como controlar las pulsaciones del corazón, el peristaltismo intestinal, la dilatación o contracción de las pupilas, etc). Al final se trastocó todo eso y quedó como el mito de ahora.

Si la afirmación del 10% fuera cierta, ante la más mínima lesión cerebral se produciría la muerte, y eso no es así. Cuando hay una lesión, y si ésta es pequeña, las zonas colindantes de la región alterada intentan compensar la pérdida de función mediante un procedimiento lento de plasticidad neuronal. Además si sólo utilizáramos el 10% seríamos vegetales o estaríamos muertos. Nadie puede vivir con ese porcentaje de actividad cerebral.


El origen de ese mito es muy difuso. Se estima que surgió a partir de principios del siglo XX. Pero a pesar de todas las investigaciones, no se sabe con certeza cual fue el hecho desencadenante. Entre las diversas hipótesis que se manejan se cree que surgió por hallazgos científicos mal entendidos o mal interpretados por gente que no entendía ese campo y posteriormente lo fue difundiendo. Las personas más famosas que ayudaron a que este mito se propagara fueron:

-Albert Einstein. ¡Sí, el mismo! Incluso un intelectual como él tenía sus errores y la neurología no era su campo. Allá por los años treinta, los neurólogos descubrieron que las especies con sistema nervioso más complejo (entre las que destaca el hombre) dedican una menor proporción de la masa cerebral a las funciones sensorio-motoras. Se aplicó el nombre de córtex silencioso a las áreas cerebrales dedicadas a otras actividades, entre las que destacan el lenguaje y el pensamiento abstracto. El título de silencioso hizo pensar equivocadamente a algunos no expertos (como Einstein) que esa parte del cerebro estaba desocupada.

-Dale Carnegie. Con su popular libro “How to Win Friends and Influence People” (Cómo ganar amigos e influir en la gente) afirmaba que la mayoría de las personas sólo utilizan el 15% de sus cerebros. Un libro de Auto-Ayuda que terminó ya por asentar el mito.

-El mito del 10% es una de las argumentaciones de la Secta de la Cienciología para reclutarlas.

-Otro de los argumentos utilizados hasta la saciedad por los defensores de lo paranormal, que defienden la telepatía, poderes extrasensoriales y demás fantasías neurológicas sin ningún sentido. Afirman que si hay un gran porcentaje del cerebro que no utilizamos, la mayor actividad de éste en condiciones especiales podría causar todas esas manifestaciones paranormales (ains, cuánta ignorancia).

Este es un ejemplo de lo que algunos llaman “Psico-Hecho“. Una creencia que, aunque no es soportada por evidencia real, es tomada como real porque su constante repeticion cambia la forma en que experimentamos la vida. La gente que no tiene más conocimientos, no sabrá mas que repetirlo una y otra vez.

Medtempus

Somos los hijos malditos de la historia, desarraigados y sin objetivos. No hemos sufrido una gran guerra ni una depresión, nuestra guerra es la guerra espiritual, nuestra gran depresión es nuestra vida. Crecimos con la TV que nos hizo creer que algún día seríamos millonarios, dioses del cine o estrellas del rock. Pero no lo seremos. Y poco a poco lo entendemos. Lo que hace que estemos muy cabreados.

You are not special.

Cuando me dí la vuelta y vi aquel monstruoso gigante dando tumbos hacia mi posición, lo único que se me ocurrió fue gritar. Y no grité, rugí, porque mis cuerdas vocales ya no eran humanas. Un híbrido entre ser humano  y basura de toda clase, se dirigía hacia mí con lágrimas en los ojos, vomitando intestinos y clamando ayuda. Era como verse en un espejo. La doctora no solo había jugado a ser Dios conmigo, como me había dicho. Tenía un segundo juguetito también escondido en el sótano. ¿Cómo era posible que nunca antes hubiese oído sus gritos?¿Cuantos monstruos tendría escondidos en aquel lugar, detrás de cada una de las puertas de ese pasadizo de los horrores?

La puerta se abrió de golpe, dejando entrar a un policía sofocado y a una doctora horrorizada. Marilyn sabía que ese era su fin, que todo se había acabado. Que no había escapatoria posible. Que el hombre armado que tenía delante suya, iba a ser su verdugo. Intentó escapar, no lo voy a negar, pero solo consiguió que el policía disparase una bala contra su rodilla. Luego se volvió hacia nosotros.

Recuerdo aquella mirada de espanto. Aquel vómito de asco. Aquella llamada a emergencias. Aquellos análisis en los hospitales más prestigiosos del mundo. Aquellas exhibiciones en público. Aquel morbo que provocábamos entre las personas. Aquellas amputaciones y operaciones a corazón abierto para entender los mecanismos del suero de Marilyn.

Años más tarde me enteré de que Marilyn era la primogénita de una prestigiosa familia de científicos suecos, y que me había mantenido encerrado durante dos meses en el sótano de su casa, justo encima de un antiguo laboratorio radiológico. Una fracasada en medicina. Una apasionada de lo extraño y lo grotesco. Que todo aquello lo había montado para demostrar que era capaz de saltarse la evolución y crear una nueva y avanzada forma de vida, adaptada a todo tipo de hábitats. Todavía me están saliendo sus putas branquias.

Mi compañero de penas, en realidad no era un ser humano, sino un cerdo modificado genéticamente con mi propio ADN. Murió hace ocho meses, porque sus nuevos pulmones le aplastaron el corazón. Yo me encuentro actualmente en la planta de estudios avanzados de Dios sabe que hospital estadounidense. Intento enterarme de cada nueva noticia que me traen sobre Marilyn y su historia, pero sé que todo lo que me cuentan es mentira. Para ellos, tampoco soy un ser humano. Sigo siendo un objeto de estudio. Marilyn, me dejaste solo en este mundo. Te deseo lo peor.

Si te estás planteando el dejar de estudiar:

No hay frase sensata para describir la locura de un engendro genético. El suero no solo me había afectado físicamente, sino que también podía notar los vaivenes de mi cerebro, que a cada segundo que pasaba con esa cosa, se volvía más y más animal.

Marilyn ya no me mantenía atado a la camilla, y me dejaba vagar a ciegas por la despensa, siempre cerrada desde fuera. Mis pies, o lo que quedaba de ellos, acabaron acostumbrándose al calor del suelo, y mis ojos a la oscuridad asfixiante. Hasta mis oídos podían empezar a sentir cuándo Marilyn se acercaba por el pasillo hasta la puerta. Pero ya no entraba para ponerme más suero. Dijo que a esas alturas del experimento, el mismo organismo se encargaría de continuar la mutación. Ahora solo entraba para verme. Para hablar. Para contarme la razón de ser de todo esto. Para escuchar mi voz bruta, que en esos momentos ya casi no podía articular palabra alguna.

Los dolores cada vez iban a más. Las heridas producidas por las nuevas formaciones, estaban todas infectadas, y Marilyn no quería darme medicinas porque decía que alterarían el tratamiento. No lo podía soportar más. Me estaban empezando a salir los mismos bultos que a la rata ya le habían salido en la espalda, y el sufrimiento era insoportable. Con razón chillaba tanto. Ya creía que iba a morir allí, entre vómitos de sangre, úlceras y pus. Creo que por eso me sorprendió tanto cuando me desperté y vi la puerta entreabierta.

Una rendija de luz se filtraba desde el pasillo. Marilyn no estaba allí. Se había dejado la cueva sin cerrar. Así que me levanté de la cama, y me dirigí lentamente hacia la salida. Al final del corredor había unas escaleras, bastante sucias, por cierto. Todo estaba enormemente guarro. De hecho, me extraño bastante que en semejantes condiciones de higiene, no me hubiese muerto todavía. Hasta me sentí un tipo con suerte.

Empecé a subir poco a poco, estirando mis entumecidas patas, porque ya no se les podía llamar piernas. Casi me tenía que arrastrar para subir veinte escasos escalones. Estaba a punto de alcanzar el pomo de la puerta que separaba aquel sótano infernal del resto del mundo, cuando escuché a la doctora discutiendo con alguien. Una voz grave, contundente y que se limitaba a hacer preguntas. Un policía. Mi salvación. Pero en ese momento tenía otra cosa mucho más importante de la que preocuparme. Algo se estaba deslizando a mis espaldas.

Me desperté con una extraña sensación de tranquilidad, justo antes de empezar a sentir el dolor. El suero ardía por mis venas, llegaba al corazón, y luego pasaba a las arterias. Mi cuerpo hervía. Literalmente. Todo daba vueltas en la oscuridad, y la fiebre estaría ya superando los cuarenta y pico grados. No podía sentir nada, solo órganos quemándose por dentro y esfínteres comprimiéndose y descomprimiéndose. Ni si quiera recuerdo si grité durante todo ese tiempo. Es más, ¿cuánto tiempo estuve así?¿Horas?¿Semanas?¿Quizá minutos? Mi memoria ha preferido dejar esos momentos a un lado.

Cuando Marilyn volvió a la despensa, yo no era más que un matojo de pus y cadenas de ADN recombinándose en tiempo real. No podía hablar, ni moverme, y no lo intenté, pero seguro que tampoco habría podido abrir los ojos. Pero sí que pude sentir la aguja clavándose en algún sitio de mi piel y extrayendo mi nueva sangre.

Durante los días siguientes, Marilyn me cambió varias veces el suero, y cuando no estaba gritando o vomitando sangre, aprovechaba para contarme sus avances. Y así, hasta que por fin llegó el momento. Al principio, no noté que me estaba quitando las correas que amarraban mi cuerpo a aquella apestosa camilla, pero así era. Me estaba liberando. "Se habrá cansado de jugar a ser Dios conmigo" pensé. ¡Qué impetuoso y optimista! La única razón por la que estaba haciéndolo, era que quería verme en movimiento, para saber si el suero estaba dando los resultados apropiados.

Hasta ese instante, no me había atrevido a mirar mi cuerpo, porque sabía que panorama me esperaba. Pero la curiosidad mató al gato, dicen, y la verdad, ojalá hubiese sido la muerte mi destino. Mi piel había dejado su habitual color bronceado por una especie de gris radiactivo, formando pequeños bultos y escamas en el abdomen. Del pecho y las piernas, habían empezado a brotar unas pequeñas plumas, formando costra alrededor de las mismas. Además, había crecido considerablemente, pero en una postura extraña, y notaba cómo toda mi columna vertebral hacía un movimiento en forma de S. Mis brazos estaban adaptándose a un segundo codo en cada uno, haciendo que se mostrasen en una posición antinatural y absolutamente desagradable. Menos mal que no había espejos y no me pude ver la cara.

"Por lo menos, no te ha dolido demasiado" fue su única respuesta al ver cómo lloraba desconsolado por haber sido transformado en un monstruo. Cuando pisé por primera vez y descargué todo mi peso sobre mis enclenques y deformadas piernas, noté que el suelo estaba caliente. Ardía. Esa maldita despensa estaba situada sobre un horno crematorio, o sobre un cementerio de residuos nucleares. O ambas cosas.

Antes que Jordan hubo otro muchacho algo diferente. Era muy bajito, enclenque y blanco, de origen austriaco y que le negaron la entrada en bellas artes. En vez de esforzarse por lo que realmente le gustaba, se alistó en el ejército alemán como último recurso y fue escalando posiciones, como hiedra envenenada que trepa por la pared. Pared de una casa cuyo interior estallaría bajo su sangriento mandanto. Sí, era Adolf Hitler.

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Porque ellos siempre estarán allí, donde hace falta. Te ayudan a levantarte, y te avisan cuando te estás cayendo, cuando tus fuerzas flaquean. No creas que la amistad se gana agregando a alguien a una red social, se gana tras meses de confianzas, bromas, charlas, juegos... etc, es una cosa que cuesta mucho ganarla, pero que cuando la consigues, y te sientes a gusto, tienes la certeza de que durará muchísimo.

Aprovechad vuestras amistades, como yo lo hago, y no importará lo jodido que lo estés pasando mientras esté a tu lado.



P.D. ¡Felicidades!

No recuerdo cuanto tiempo estuve encerrado en aquel zulo infestado de suciedad antes de que Marilyn volviera a aparecer por la puerta. No tenía nada con que contar los minutos que pasaban, salvo aquellos agobiantes y continuos gemidos que provocaba el pequeño monstruo de la doctora. Por no hablar de la total oscuridad en la que me hallaba envuelto. Sabía que las horas pasaban, pero no podía hacer otra cosa que llorar por mi vida y gritar por unas pocas respuestas. Hijo de la claustrofobia.

La puerta se abrió de golpe, dejando entrar así a una doctora bastante más cansada de cómo la recordaba. Parecía como si no hubiese dormido en semanas, pero el pelo alborotado y las ojeras seguían sin faltar el respeto a sus tesoros azules. Cogió una silla y se sentó junto a mí, y no tardó en señalar a su creación para que la mirase. Aquella rata enfermiza que me había mostrado en un primer momento, realmente se había transformado en alguna clase de híbrido. Unas tímidas alas asomaban por su espalda. Habían salido desde dentro de su propio cuerpo, rompiendo la carne y la piel del animal, y ahora la sangre y el pus infectaban toda la zona cercana. Supongo que por eso chillaba tanto. Una mezcla entre repugnancia y lástima se apoderó de mí, y habría actuado, pero las correas seguían manteniéndome atado a la cama.

Además, tenía otra cosa más importante por la que preocuparme. La doctora estaba colocando un nuevo suero de un color amarillento bastante sospechoso en el lugar del anterior. Y la explicación que dio a continuación hizo que se me viniese el mundo encima:

Para ella, yo era un sujeto de un valor incalculable, ya que nunca antes había trabajado con seres humanos. Tras un largo y extenso discurso sobre las coincidencias genéticas entre las ratas y los hombres, atajó que, después de haber estado trabajando duramente para que el suero fuera más seguro, iba a inyectarme la misma sustancia que había ido utilizando con todos sus anteriores trabajos, solo que ligeramente adaptada al genoma humano. Todavía no he encontrado las palabras apropiadas para reproducir aquella sensación que auguraba que en las próximas semanas, mi ADN iba a ser fusionado con el de toda clase de animales y demás locuras que se le pasasen por la cabeza a esa maldita psicópata. Marilyn, tus errores fueron mi condena, y ésta fue también la tuya.

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En un partido cortado, con muchas interrupciones, juego algo guarro y poca visión de partido apareció él, Marcelo. Le dio algo de vidilla a un Madrid que no parecía que fuera con la eliminatoria de cara, dispone de una amplia plantilla capaz de hacer lo mejor, pero sigue sin cuajar, no tienen fluidez, ahí es donde volvió a aparecer los de siempre, Cristiano y Dí María, este último con ciertas chapuzas a la contra.
En resumen, un partido que no te pierdes nada al no verlo, salvo la espectacular actuación del hombre del partido. Marcelo.

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Prototype 2, nos toca esperar hasta 2012, pero yo no me lo pierdo. Me perdí el uno por falta de interés, y tal vez, falta de buena publicidad. Con este trailer empiezan bien.

[youtube http://www.youtube.com/watch?v=iCgaigwGbwI?rel=0&w=560&h=349]

Marilyn era la dueña de la cabaña, y la mujer que me rescató. Bueno, eso creía yo en un primer momento. Pero cuando te despiertas atado a la cama de pies y manos, sabes que algo no va bien. Al principio, ni siquiera me di cuenta de que tenía una vía con suero inyectada en mi brazo; de esas que ponen a los enfermos en los hospitales. Después pensé que al haberme visto tan perjudicado por las drogas, me había puesto alguna clase de  sustancia para contrarrestarlas y me había enviado a dormir. Pero, ¿y por qué me había atado?

En el preciso instante en que mi cerebro empezaba a ver las cosas con una confusión tan nítida, Marilyn me trajo todas las respuestas. Entró por la puerta, dejando así que se colase un poco de luz en la habitación, la suficiente para darme cuenta de que estaba en una estancia sin ventanas y bastante sucia, la verdad. Encendió la luz y observé que eso no era una habitación, sino una despensa andrajosa hasta los topes de frascos llenos de líquidos extraños y figuras extravagantes. Y no estaba atado a una cama. Más bien eso era una camilla mugrienta.

Un fluorescente verdoso parpadeaba sobre nuestras cabezas, que se miraban fijamente. Era una mujer muy guapa, con unos inmensos ojos azules, pero había algo en su expresión que delataba que, obviamente, las cosas no iban a ir bien, y que yo no estaba atado a esa mierda porque la noche anterior hubiese tenido una crisis producida por los alucinógenos, y que el suero que colgaba de mi brazo no era medicina. Y que no iba a haber buenas noticias para mí en un largo período de tiempo.

Se me presentó como la Dr Marilyn Rodríguez, investigadora especializada en el campo de la genética molecular. Se atribuyó varios descubrimientos genéticos que en ese momento me parecieron tan evidentemente falsos como ridículos y retorcidos. Pollos bicéfalos, ovejas con ocho patas, insectos de enorme tamaño, perros zombies...Su sarta de patrañas duró varias horas, las cuales empleó para enseñarme sus avances en la teoría. Tendría que pasar un rato más antes de que me mostrase su primera aberración artificial. No mentía. Esa pobre y monstruosa rata no mentía. No era una alucinación, el roedor era una realidad latente y agonizante. No le quedaba pelo, y su piel se había vuelto grisácea. Una especie de tumores le estaban saliendo por la espalda. Marilyn dijo que eran alas. Todavía puedo oír los gemidos de aquel animal suplicando por una muerte rápida. Cuando por fin pude apartar la mirada de aquella criatura, me encontré con el rostro de la doctora mirándome, casi relamiéndose de tenerme allí.

"Lo vamos a pasar muy bien" fueron sus últimas palabras antes de que apagase la luz y me dejase otra vez solo en aquella puta despensa, con una rata mutante sobre mi camilla.

Nunca una frase tan sencilla pudo expresar lo que siente España entera.

El coche se había quedado sin gasolina en el peor momento. El invierno gélido de las zonas próximas al Círculo Polar Ártico era tan agradable como una resaca de domingo. Además, las bujías se habían roto, y la calefacción estaba agotando la batería del vehículo a un ritmo alarmante. No había un refugio en quince kilómetros a la redonda, y la nieve ya empezaba a empañar los cristales. Y, para rematar la noche, el móvil se había quedado sin batería. Aunque dudo que tuviese cobertura en aquel camino alejado de la mano de Dios.

Lo más lógico en semejante situación habría sido ponerse de los nervios, o por lo menos empezar a pensar alguna manera de buscar ayuda. O refugiarse en el coche hasta que se hiciese de día, y poder continuar a pie. Pero cuando vas de alucinógenos hasta el culo, y de alcohol hasta la nuca, todas esas cosas no te parecen más que tonterías para débiles. Maldita la hora en que se me ocurrió salir de mi coche.

No recuerdo con exactitud cómo llegue, ni cómo fui capaz de atravesar el tupido bosque blanco, y tampoco como aguanté la ventisca sin congelarme, pero el caso es que mis ojos toparon con aquella cabaña a unos doscientos metros de mi posición. O todo formaba parte de una alucinación producida por las drogas, o era el hombre más afortunado de La Tierra. Ni una cosa ni la otra, aunque habría dado una pierna porque hubiese sido lo primero como mínimo.

Todo lo que ocurrió a continuación forma parte del episodio más horrible y misántropo de mi vida con diferencia del segundo. Absolutamente todo quedó grabado en mi memoria, y por si alguna vez se me olvida, no me faltan cicatrices que me lo recuerden.

Todo empezó cuando Marilyn abrió la puerta para recibirme.

Con una técnica y un regate que recuerda a Xavi Hernández, con una velocidad de pase igual que la de Iniesta, con un sacrificio enorme, este jugador no es conocido. Jugador del Everton, salido de la cantera del Barça, hubiera podido ser de lo mejorcito de España, si no fuera por la mala suerte que tantos otros han tenido. Simplemente quería mencionarlo para que la gente tenga algo de idea al verlo y que piense que podría haber sido jugador del Madrid, Barça, Valencia, o cualquier grande de España.

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Piénsalo siempre, no abandones y lucha.

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Google maps nos proporciona información sobre muchas cosas, una de ellas es la ruta que debemos hacer en coche para llegar al destino, con todos los detalles. Pues bien, pongamos origen en Taiwan, porque queremos partir desde allí (se sobre entiende) y de destino China.

Ahora mirar el punto 23.


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Las películas ambientadas en el Holocausto, no solo tienen que estar pendientes de cuidar la estética y la historia, sino que también tienen que guardar mucha cautela a la hora de exponer sus ideas, ya que están tratando uno de los temas más delicados de la Segunda Guerra Mundial.

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Por todas esas personas que sufrieron este terrible atentado.
Por los familiares de esas personas.
Por los amigos de ellas.
Por que algún día los políticos no decidan meterse en guerras innecesarias y perjudicar a gente inocente.
Por que se acabe el terrorismo.

Pero sobre todo, por todos nosotros, ya seamos familiares, amigos, los que lo han sufrido o incluso no tengamos nada que ver. Porque no olvidamos.

Aznar, maldito tu acento tejano.

Una mañana de verano, como la mayoría de las ya pasadas, fui al bar de al lado a pedir mi café con leche, siempre esperando la posibilidad de volver a ver la chica que vi hace un par de meses atrás. Nunca aparecía. Pero esa mañana por fin ocurrió algo distinto a los demás, entró un señor con una barba muy espesa preguntando por un tal Jorge, pensé que se referiría a otro, pero no. Me dijo que si le quería acompañar a un sitio del que no podría hablar a nadie, nunca. Mucha responsabilidad para tan poca persona y poco corazón como yo tenía recién salido de la cárcel, solo un año de libertad, pero no tenía nada que perder y mucho que ganar. Le acompañé por las calles de Barcelona, por recovecos que a decir verdad, no había recorrido nunca, todos iluminados con una tenue luz, casi en la más absoluta penumbra cuando solamente eran las 11 de la mañana. Por fin llegamos a lo que era, o por lo menos parecía, una calle sin salida con un gran muro, del cual no puedo dar más detalles debido a la promesa que hice.

-Golpea la pared con fuerza, como si quisieras tirarla de un golpe. -Me dijo el señor de la barba.

-¿Se cree usted que estoy loco?

-Hazlo, no piense en nada, deje su mente en blanco, y solamente hazlo.

Me dispuse a correr contra la pared con el mayor ímpetu de mi vida, pero la pared no cedió lo más mínimo, y empecé a sangrar, mucho. El hombre se fue lentamente dejándome herido, lo más seguro es que me quedaran solo un par de horas de vida hasta desangrarme y la única imagen que me venía a la mente era la de aquella preciosa chica con la que ningún día podré estar, ni con ella ni con mi hermana, solo esperaba que alguien me encontrara y me llevara al hospital más cercano.

CONTINUARÁ.

Y allí estaba yo, con una pistola humeante en la mano y un cadáver a menos de cinco metros. La niebla ahogaba mi visión de la realidad, pero acababa de matar a una persona, eso seguro. En semejante situación, no consigues recordar con total claridad todo lo ocurrido hasta entonces. Me atrevería a decir que hasta desconfías de estar viviendo la realidad, y que todo sea una pesadilla de mal gusto. En este caso, no lo era. La sangre fluía lenta pero sin pausa desde el agujero que había causado a bocajarro en el pecho de aquel hombre. No os hagáis una idea equivocada sobre mí, yo no le había matado por placer, él mismo se lo buscó.

Quince años atrás, yo era el empleado de una fábrica de carbón. Cumplía honradamente con mi trabajo y procuraba no molestar más de lo necesario. Era nuevo en el pueblo, y en un sitio tan pequeño, la gente tiende a desconfiar de los forasteros, y yo no iba a ser una excepción. Nunca lo he sido. Con el tiempo, me enamoré de una joven de mi misma edad, y sin quererlo, surgió el amor entre ambos. Sus padres nunca me aceptaron del todo, porque yo no era más que un proletario, y querían algo mejor para su hija. Sin embargo, la boda fue un hecho, y tuvieron que conformarse conmigo. Pero yo no contaba con que el que por aquel tiempo era mi jefe, también mirase con tan buenos ojos a mi mujer.

En la España oscura y cruel de los cincuenta, tu jefe era tu dueño. Revelarse contra él y demostrarle que mi mujer me quería a mí y no a él, habría sido como firmar una sentencia de muerte. Me habría quedado sin trabajo, sin hogar, y seguramente con un par de matones siguiéndome de por vida. Así que decidí esperar a ver si se le pasaba, y se olvidaba de mi esposa. ¡Qué iluso he sido toda mi vida!

Poco a poco, fueron pasando las semanas, y los meses, y el tiempo fue tan cruel que hizo que también pasaran los años, sin que el acoso parara. Ya casi no podía reprimir la impotencia y la rabia, y el orgullo venció al sentido común de una vez por todas. Compré un revólver a un antiguo amigo, que por lo visto se había enganchado a una droga nueva cuyas siglas no recuerdo con exactitud. Él quería el dinero para costearse su adicción, y yo necesitaba el arma. Fue un negocio limpio. Vigilé la mansión que ostentaba mi jefe durante cinco noches consecutivas. Daba un paseo nocturno con su mujer todos los días desde su casa hasta el puerto del pueblo. El sexto día, como si me creyese un dios, llené la recámara de la pistola y les seguí. Me acuerdo de que era martes catorce de septiembre porque ese mismo día cumplía quince años en la empresa.

La cara de terror que puso en el mismo momento en que me presenté justo delante de él, solo es comparable a la que puso su mujer. No sentí absolutamente nada cuando maté a ese viejo verde. Solo alivio. Los instantes siguientes fueron diferentes. Ver a una señora corriendo mientras pide auxilio, y un cuerpo inerte agonizando enfrente, quieras o no, produce cierta sensación de incertidumbre en una persona mediocre y normal como yo.

Y allí estaba yo, con una pistola humeante en la mano y un cadáver a menos de cinco metros, y con una sensación de liberación que no podía con ella.

Los textos impregnados con la melancolía propia de un alcohólico confeso ya cansan. La vida es un continuo vaivén entre la tristeza y la alegría, y no hay razón por la que no demostrar que también hay otras muchas cosas aparte de las reflexiones agónicas y los sentimientos reprimidos. ¿Dónde quedaron los momentos felices? ¿Y las causas de la risa? ¡Qué manera de tergiversar la vida, el hablar solo de los baches!

La escritura depende tanto del estado de ánimo como un parásito de su anfitrión, y vivir en una especie de meditación ininterrumpida no es un buen prospecto para señalar lo bello y lo bonito. No sé mucho más, ni siquiera sé porque escribo esto. Sólo que los domingos no son un buen día para ponerse a recoger flores, porque la resaca y las preocupaciones parece que se alían para demostrarte que no hay mucho más que hacer ni que cambiar en tu monótona rutina, salvo comprarse algo en oferta o probar una droga nueva.

Hablar sobre nada cuando hay tantas cosas que decir es preocupante, y más cuando esas cosas deben ser dichas cuanto antes. Entre lo que se siente y lo que se dice hay un océano de indecisiones, y todas y cada una de ellas las padezco yo, y con toda probabilidad, las padeces tú. No queda nada de las primeras frases en este párrafo. Ideas que se diluyen en menos de veinte líneas.

Pero esto no es un artículo. Es simplemente una reflexión abstracta más. A la lógica se la han cargado las contradicciones impuestas por un cerebro en proceso de aprendizaje. No tiene por qué haber coherencia. Pero aunque no lo parezca, haberla, hayla.

Todos somos niños en lo más profundo de nuestro ser. Incluso el hombre más anciano y sabio del planeta es un niño. Yo sigo siendo aquel muchacho de pelo revuelto con ganas de volar. Todos somo niños porque nuestro propio corazón, el de todos y cada uno de nosotros, es como un niño, espera aquello que desea.

Eran las ocho de la mañana cuando el agente de policía abandonó la casa. A pesar de que había escuchado y tomado apuntes con atención, no se había creído ni una sola palabra de todo la historia contada por aquel hombrecillo, que ahora se encontraba sentado en el sofá con una taza de café, pensando en todo lo que le había ocurrido en las últimas doce horas.

Había desaparecido. Sin rastro. La versión de los hechos que había ofrecido su mujer al agente de policía, era que había llegado extremadamente borracho a casa. La explicación del hombre, sin embargo, era que le habían abducido los extraterrestres. El olor a tequila y el inseguro tono de voz, mezclado con las tremendas lagunas que presentaba, no ayudaron nada a su credibilidad.

Pero no le importaba. Sabía que llevaba razón, y no porque un par de idiotas no le creyesen iba a dejar de ser cierto. Pero no podía demostrarlo. No había pruebas. No recordaba el lugar de su desaparición. No sabía nada, salvo que era verdad. Su impotencia y su rabia solo consiguieron que le encerrasen en un loquero hasta que volviese a presentar signos de cordura.

Durante meses, pensaba y repetía cada mínimo detalle que conseguía recordar. Al poco tiempo, su mujer dejó de ir a visitarle sin previo aviso. Pero a él ya no le importaba. Estaba absorto en su indescifrable tarea. Solo había una cosa que no le venía a la memoria. El aspecto de sus raptores. Se desquiciaba con ello. Pero un día todo cambió. Los médicos trajeron un nuevo paciente al pabellón donde se encontraba nuestro amigo, también por temas de abducciones. Cuando se enteró, insistió mucho en conocerle, hasta que por fin sus cuidadores le dejaron. El nuevo paciente era su mujer. Ella también los había visto. Eran verdes.

La encuesta ha cerrado y hay empate, un resultado que no tenía muchas posibilidades, pero en fin, ahí está. En caso de empate siempre se mantienen las cosas como están, y esto no va a ser una excepción.

NO HABRÁ CAMBIOS POR EL MOMENTO.

La crudeza que se respira en el aire me hace pensar que realmente no hay atmósfera, y los rayos del Sol llegan directamente hasta nosotros. Pero no es eso lo que se nota en el ambiente, sino odio.

Hace cinco minutos he estrellado el coche contra un árbol. No se exactamente donde me encuentro, pero ya da igual. Creo que me he atravesado el pulmón izquierdo con una rama. Me cuesta respirar y veo todo borroso. Calculo que me queda una media hora de vida, suficiente para acabar esta carta de arrepentimiento.

Antes de nada, decir que siempre te quise, querida, y que siento muchísimo todas esas noches en las que llegaba borracho. Y que siento todavía más el no haber estado a tu altura. Cuántas decepciones te habré hecho pasar, y cuántas lágrimas derramar.

También me gustaría disculparme con todos vosotros, amigos que siempre tuvisteis que aguantarme. Os doy las gracias por haberme ayudado. Y en especial a Félix, por haber conseguido que mi hermana haya tenido una vida feliz a su lado.

No podía despedirme sin mencionar al pequeño jefe de la casa. Hijo, creo que nunca me viste hacer nada bueno, nada de lo que sentirte orgulloso. No solo he sido un mal marido, sino que también he sido un mal padre. Por eso, nadie merece más esta carta que tú. Para que recuerdes que en el fondo de mi negro corazón, también había algo de bondad y de compasión. Dios, lo siento tanto...

A la persona que encuentre mi cuerpo:
Los dos cadáveres que hay escondidos en el maletero pertenecen a mi mujer y a mi hijo. El arma homicida está bajo el asiento. Walter, te odio, te odio con toda mi alma.